Take my good word, turn it backwards

Camus restera sur mes genoux. Je sais qu'il restera un moment là. Les gestes de l'existence me fatigue. Hier, tu m'as appelé. Ça faisait 2 ans presque qu'on s'est tous quitté sans peine. Alors quand on reprend contact, on commence l'histoire n'importe où. On prend un peu une page au hasard du bouquin et on essaye de la rendre rationnelle, de lui trouver un contexte pas trop moche. Tu m'as dit que mon histoire ferait un bon début de roman. "Je suis avec un inconnu, vue sur mer, sur une table de salon à écrire des articles sur la cellulite." On a rit mais dans le fond, on savait très bien que c'était ridicule. Que c'était toujours pas la vie dont on parlait sur les bancs il y a 2 ans. C'était une sorte d'entre deux. La bouffe la plus dégueu dans l'assiette qu'on attaque en premier avant de rincer le sale arrière goût avec quelque chose de meilleure. Mais j'ai comme l'impression qu'on me ressert toujours la même sauce. La même bouillasse de gestes emmêlés et de sentiments mixés. J'arrive pas à quitter cette enseigne. Encore deux mois. Et après.