Ce soir, j'ai pas envie de me doucher. Non, ce soir c'est la crasse qui l'emporte. La poussière du trajet amassée pendant ces deux mois. Encore deux semaines. A me taper cette table, avec cet ordi au clavier collant et cette nappe rayée immonde. Même la vue sur mer me dégoûte. J'aime tellement l'horizon mais, depuis chez toi, il me parait juste oppressant. J'ai envie d'être mauvaise. Alors je fais ma blasé. On se froisse, j'aime bien qu'on me retienne comme ça. Certes, je suis payée gracieusement. Mais qu'est ce que c'est à côté des mille balles que je te fais faire chaque mois pour le reste de ta vie. C'est pas bien grave, ça me payera le tatouage. J'ai eu l'impression de faire de la collocation forcée. Un pauvre célibataire qui use trois rouleaux de PQ juste pour pas arriver au bout de l'un d'entre eux. Bref, je suis mauvaise. Probablement parce que je ne fais toujours rien qui me prenne aux tripes au point d'en oublier les heures.